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Es una leve melancolía,

una respiración que se acorta por los

sollozos de la madrugada,

la parálisis de estos brazos que te buscan

es alarmante, me hace falta tu impertinencia,

tu altivez, tu deseo siempre hiriente.

Le tengo lastima a este corazón inútil,

le odio, le quisiera ver muerto,

el problema es que en ciertas ocasiones

se asoma, me sonríe,

me pide perdón y yo le recibo de nuevo,

sabiendo que ya ni siquiera es todo mío.

Me caga este sufrimiento vano que se me

carga en la espalda,

estoy siempre buscando terminar con

esta ira que oculta mi tristeza,

buscaré una pistola y me la pondré directo en la

cabeza, pero no estoy segura si esta mano

ilusionada por tocarte se atreva.

Me da miedo la noche,

pero me aterroriza la idea de despertar en esta

cama vacía de mi, llena de tu presencia,

ya no quiero que esta maldita lengua me

traicione en mis sueños, voy a exigirle a tu Dios,

que ya no me susurre tu nombre mientras duermo.

                                        Ingrid Rohe.